incorrectas. Si no he encontrado mi historia, tendré que inventármela. Si aun me caben más mariposas en el estómago...
O busco demasiado, o es que todo es poco. O yo no encuentro, o el resto del mundo se esconde.
Y no me gusta admitir que la probabilidad nos dice que...
debo ser yo.
Debe de ser que el Sol es otra estrella, debe de ser que lo de que es más grande me lo he sacado de la manga. Debe de ser que es simplemente que está más cerca. Debe de ser, pero no creo.
Eso de aspirar a tanto esta sobrevalorado. Si no lo consigues, te sientes inútil. Pero siempre me quedará ese pequeño cúmulo de egocentrismo innato que me salva de tantas situaciones, que me dice que la probabilidad es ciencia y no arte. Bueno, entonces sera el resto.
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